我总在想，一期书分享完，剩下的到底是什么。
那些围坐在一起的晚上，灯不算太亮，茶香消散得很快。有人说话，有人听着，有人翻书页，有人看着窗外。话题会跑远，跑得很远，然后又被人拽回来。
散场的时候，大家在门口道别，说下周见。然后走进夜色里。
那些话呢？那些说到一半停下来的话，那些没说出口的话，那些因为有人点头而忽然变得重要的话——它们去哪了？
我不太会总结。也总记不住什么金句。
有时候也在聆听者和观察者之间来回跳跃，然后发现：我能做的，就是坐在角落里，翻开一个本子，用最慢的方式，把那些话接住，把当时空气中的温度记录。
谁说了什么，谁问了什么，谁在那个瞬间忽然不说话了。
我把这些留下来。只是觉得，或许它们不该就这么散了。
就像我们一同走进夜的旷野里，有人在走路，有人在说话，有人停下来摸一摸树干。我只是那个走在人群后段的，带了纸和笔的记录者。
这世界上已经有太多聪明的总结。我们只需要一点笨拙的痕迹。
我们将在这里，打捞那些沉入夜色的思考，封存那些围坐时的温度。每一期，都是一枚刻在树干上的印记。日后当你回头翻看，便能循着这些痕迹，找到那个周三的晚上，找到那本我们曾一起读过的书，和那个曾在文字里袒露真心的自己。
这里是芸媖，这里是旷野深林。
我是记录者，我在等你路过。
这个系列叫【记阅回声】。
每一期，是一个周三的晚上。每一篇，是一些人读过书之后，留下的——
声音的回声，温度的回声，疑问的回声......关于所有来过的人的回声。