树篱的空隙
那个人，普里瑟赫，戴顶破帽子，
我经常见他，定格在两棵榛树间的
空隙里，锐利的眼睛
明亮如刺，看着日出
用淡淡的黄光注满
山谷，绵羊和羊羔披上光晕
和灰雾一道从露珠中升起。
抑或这就是树枝
在那片空白的天空
大胆的涂抹？因为他还在那里
已是清晨，朝阳正在吐薄，
我抬头，突然看见一只鸟在飞。
那个山民说
我是农民，被土地的艰难
剥夺了爱、思想和体面；
但在露水浓重的荒田里，
我要说的是：
听着，听着，我和你一样，是个人。
风吹刮山上的牧场
年复一年。母羊在挨饿
没有奶，因为没有新草。
我也在挨饿，因为某种东西枯竭了，
那是春天无法在血脉中孕育出来的。
猪是个朋友。牛的气息
与我的混合在寂静的巷子里，
我愿意罩上它当斗篷，
好避开你奇怪的目光。
母鸡在门边进进出出
从阳光到荫影，如迷途的思想
经过我宽宽的脑门。
裂开的指甲有污垢，
生活的故事沾着大粪，
说话带痰音。但在露水浓重的草地上
我要说的是：
听着，听着，我和你一样，是个人。
童谣
我们住在自己的世界里，
那个世界太小
你无法躬身进来，
甚至跪着也爬不进来，
大人的借口。
虽然你用分析的目光
刺探又打听，
带着饶有兴趣的神情
偷听我们讲的一切，
但你找不到那个中心。
在那里我们跳舞、玩耍，
生命仍然沉睡
在闭合的花蕾中，
在光滑的蛋壳里，
蛋在那只杯形鸟巢中
嘲笑你遥远的天堂
那抹退了色的蓝。
窗景
像一幅画摆放在人面前，
永久，不易剥落；这些色彩
每天都随着光与距离的更新
而变幻，任何画家都无法
画出或办到。再看那运动、
变化，比如云的淤伤慢慢
被阳光治愈，或是白雪覆盖
黑色基调。但傍晚的金色
最怡悦心怀。从古至今
那支巨大的画笔从未歇息，
画漆也从未干过。然而有谁，
或淡然观望，或如我们此时
透过泪的镜片，细赏过
这幅作品，明白它尚未完成？
乡村治疗
有些地方，你本可以被送去
学习忍耐，塑造灵魂，
学很长时间，护送你的微光
闪烁在秋天几片苍白的
树叶或春天的一朵花上。
消失的教区，草没留下
任何记录；生命是空的，
只有风的冷酷事实。
我知道那些地方、那些瘦人，
衣领揪着脖子把他们系向
孤独；我经过时，
听见他们在简陋的屋子里
踱进踱出，或看见他们白色的
面孔搁在空白的日子上。
对不起
亲爱的父母，
我原谅你们生养了我，
生在喧嚣的小镇，
目的本是好的，
走过这条街，
我仍可见到残存的阳光。
不是骨头变了形。
你们给了我足够的食物
让我恢复自己。
长大成人后
心灵的重负压弯了脊背。
这并非你们的错。
势必发生的一切
如利箭，从可靠的弓
射向验好的靶，却反转
射伤自己
用你们未曾提过的问题。
真相
我出门时，他在地里。
我回来时，他在地里。
其间，多少个时辰，
多少个世纪或已逝去。
他抬过头吗？他的手臂半
举起，更像是要避开
我的愚蠢。你会回来的，
他暗示；心的根
在此，就在我劳作的
黑土地里。风的改变
会让那平稳运行的小镇停一停；
草在那些旗标下窃窃私语；
你舌上每一个正确的词
都有绿色的味道。是心灵
召唤着你，渴望绘出
它的远景；但真相在此，
比世界将坦白的更真实，
它在我捡起的这根生命枯骨里。
这事要做
这事总有一天
我必须做：透支我的
空气账号，划破水的表面
钻进绿色的黑暗
去寻找那扇通往
自我的门，无言，盲目，
恐惧的血咚咚敲打着
耳鼓。没有路标，
只有死海鳗的骨头；
没有光，只有惨白的磷火；
在那儿晃荡的是笨拙的僵尸。
我必须下去，带着羞涩的
身体钱囊，为购买勇气
支付我的气息硬币。
他们
我牵他们的手
坚硬的手。没有爱
给这样的手，只有决意的
亲切。这些无足轻重的人，
生活在村子里小小的
租地上，带着悲痛
来到我的后门，闷闷不乐，
一声不吭。看见他们
在风中披着光的
晕环，望着他们眼睛
变模糊，我知道他们哭泣的
理由，他们将与那一位
搏斗并被击败。
每天天空照
水，水照
天空。每天争吵时，
我都站在他们一边，把他们的错
归咎于自己。我如何这么做，
因为他们把那个存在拒之门外
不准他进入他们的屋子、他们的思想、他们的生命？
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