墙角那辆“永久”牌二八自行车，像一头蛰伏在时光暗处的老兽。车把上的橡胶套早已皲裂，露出底下锈黄的铁骨；铃铛钮顽强地翘着，却再也发不出清亮的“叮铃”声——它的喉咙被二十年的风雨锈住了。链条松垮地垂着，每一节铁环都覆着暗红的锈迹，如同干涸的血痂。可就是这样一具钢铁的残骸，曾经驮着我，碾过了整个童年的晨昏。
记忆里的它，总是闪着光。年轻的父亲每个周末都要从井里打水，用旧毛巾细细擦拭它的每一寸肌肤。被水浸润的钢圈会映出父亲年轻的脸——那时他的鬓角还没有霜色，眼神清澈得像秋天的井水。他跨上车时的姿态，是那个年代特有的挺拔：左脚稳稳蹬住脚踏，右腿高高扬起划一道弧线，白衬衫的下摆“呼”地鼓起，真像帆遇到了风。我坐在后座上，双手紧紧攥住父亲的衣角，整张脸埋进他宽阔的后背。那里永远散发着淡淡的皂角粉味道，阳光一晒，便蒸腾成一种让人安心的暖香。这气味如此顽固，竟穿透了三十年光阴，至今仍会在某个恍惚的瞬间，突然击中我的鼻腔。
雨天是最隆重的仪式。放学铃响，我总第一个冲出教室，踮着脚在攒动的人头里寻找那抹熟悉的黑色。父亲来了，雨披在风里猎猎作响。他先蹲下身，用衣袖抹去后座上的雨水，然后稳稳托起我的腋窝——那双钳过钢筋、抡过大锤的手，此刻轻柔得像在捧一只雏鸟。车轮滚进积水，“哗啦”一声溅起透明的水花。我搂紧父亲的腰，隔着湿透的衬衫，能清晰感受到他背部肌肉的隆起与平复，像潮汐在岩层上留下的律动。雨点噼里啪啦打在雨披上，世界缩成小小一方流动的帐篷。父亲弓起的背影，是这帐篷里唯一的立柱。那时的我坚信，就算天塌下来，也会有这副肩膀先替我扛着。
是从什么时候开始的呢？钢铁也会疲惫。先是车铃的喑哑，接着是刹车时刺耳的嘶鸣，最后连脚踏转动都开始发出艰涩的呻吟。就像父亲渐渐花白的头发，慢慢佝偻的脊背。如今我开车载他去医院，他坐在副驾驶座上，瘦小得几乎要被座椅吞噬。等红灯时我侧过头，看见他正望着窗外川流的电动车出神。那些轻盈的铝架车身，反着刺眼的白光。“现在的车，轻巧。”他喃喃道，手指无意识地摩挲着安全带的边缘。
上个周末大扫除时，我又看见了它。尘埃在从仓库小窗射入的光柱里飞舞，像金色的蜉蝣。我蹲下身，手指抚过冰冷的三脚架。在横梁底部，摸到几处凹凸——那是父亲用钢錾偷偷刻下的刻度，旁边还画了个小帆船——那是收到大学录取通知书的夏天。原来在我看不见的地方，父亲用这样一种沉默的方式，丈量着我的生长。
我忽然懂得，这辆自行车从来不是父亲的坐骑，而是他的另一副骨骼。那些年，他用这钢铁的骨骼，为我撑起一片可以奔跑的天空。而现在，轮到我长出新的骨骼了。我小心地拂去座垫上的灰，就像当年父亲擦拭它那样认真。要是可以，我多愿成为他的“二八车”——有着宽厚稳固的横梁，让他可以安心把苍老的手搭在我的肩上；有着永远不会松垮的链条，带他去看他从未细赏的风景；车铃要清脆如初，在每个晨光熹微的早晨，叮叮当当地，陪他重走那些被岁月模糊的乡间小路。
窗外暮色渐合，我起身离开，轻轻带上门。在门缝完全闭合前的最后一瞥，那辆黑色的自行车静静立在昏黄的光里，像个沉默的守望者。而我知道，有些东西从未真正老去——比如车梁上那些深深浅浅的刻度，比如雨后空气里若有若无的皂角香，比如一个男人用钢铁和爱意，为一个孩子构筑的、永不倾塌的故乡。
作者：内蒙古创新轻量化企管部 赵艳娇
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